Acquaviva
Mnemosyne y Lethe
Fernando D'Amico
Titulo: Acquaviva Mnemosyne e Lethe
Traducción de Beatrisa Ruiz
Copyright 2011 Fernando D'Amico
Publicado por Ediciones ALVIS en Smashwords
Cubierta: C. Alvani
W. A. Bouguereau, Evening Mood
Museo Nacional de Arte, La Habana
Smashwords Edición, Notas de Licencia
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Gracias por respetar la obra de este autor.
"En memoria de mi Abuela,
Señor inclinó por un siglo de vida. "
"La poesía es la clave
que abre la puerta
de todos los corazones. "
TABLA DE CONTENIDO
Deseo expresar mi agradecimiento sincero a todos los amigos y miembros del Salon Literario “Artemisia Gentileschi”, por su solidaridad y por darme la oportunidad de publicar esta antología de poemas, la mayoría de ellos escritos en juventud. También me permitió extender un agradecimiento especial a Alberto Sestrieri y Cinzia Alvani que colaboraron activamente, proporcionando el apoyo técnico necesario para preparar los trabajos gráficos.
Tal vez, es
para siempre
que las alas plumada
del viento
hacer relinchar
las olas del mar
y abrir
en blanco
la semilla del alma.
El resplandor
de lo imponderable
que vence el tiempo,
danza la musa
a medio vestir y velo
túnica de sombras.
Con relleno
a lo largo de caminos
indiscretas
a orillas del corazón,
despierta en el canto
hojas secas
de memoria densa.
Cubierto por la ola,
cabeza marrón
de roca aguda,
con su nariz
de Cocodrilo
jadeante,
fracturas en viento
de un silbido remoto.
Cuando en el ojo
de vidrio amarillo
la masa de agua
se renueva,
la blanca sal
de verano
es ya sólo un recuerdo.
A través las hojas cortantes
del tiempo,
decanta en oculto
el cielo azul
del alma,
en los diferentes sentimientos
que el silencio
una ranura
recoge.
En las reglas oscuras
está bloqueado
un agudo tormento
que afecta
la memoria de sueños,
como una experiencia
densa de nubes
zumbido en la oscuridad
de la memoria.
Va y
en cambio
una mañana
se vacía
dolor neurálgico,
aunque sea sábado.
Hace unos días
la nieve cayó
y es casi Navidad.
En el sol del verano,
no puede permanecer
un pensamiento fijo,
todo se disuelve
en un beso breve,
pero intenso
que abre la raíz
de los motivos profundos
para ocultar un instante
despertar
en lo más profundo del corazón.
Añorar
entre los vapores del alma,
dos brazos extendidos
de puerto
hacia el mar.
La bruma de la noche
envuelve la puesta del sol
y espesa
en la cara
la tela de sombras,
un silencio
aún más oscuro
se arrastra hacia atrás.
Se refleja en los ojos
primeros años de vida,
El iris
Me dijo
amaba su gente,
un tiempo,
los verdes de bosques y
el cielo azul del mar,
para mí,
si nos fijamos en él,
ver el amor
por la buena tierra.
De la retrospectiva
los pozos están llenos,
pero fue
la memoria y se
memoria
es todo
lo que queda de la mente.
Una hoja de
Periódico de vuelo
por el mar
y un pole metalico
satura de óxido.
Las nubes grises
como capas horizontales
surcos entre la tierra y el mar,
oprimir el cielo.
Un banco de blanco
la plaza
desierta, recuerda
un fragmento
de remota presencia.
Manos de los amantes
aplastar a los mosquitos,
entre los olivos,
en el buen camino
acia el mar.
Después de la tormenta ha dejado de llover,
a lo largo de la carretera que sube es lento.
A luz de la linterna
dibujos amarillos,
en la formación de espuma
de las olas en tormenta,
paraguas de un círculo
oscuro e iridiscente.
En la rotonda
desfile de la pared
la tangente paraguas
el borde extremo
y se refleja, por todas partes,
en la ola blanca,
ahora más pequeño, más grande ahora.
Su nubes
que la ventanilla del tren miraba
parecía
montañas de algodón azúcar
que pueden ser
tomad y comed.
Que Córcega
cayó
la pintura,
como lágrima
grietas en la frontera.
A falta de tren,
y yo intento
para leer cuentos
de los dioses y el caos,
en el tiempo
que de Venus volver.
El pulgar de Aristóteles
y los niños pequeños
brazo con bandejas
Macedonios como escudos.
Las bufandas
son baratos,
las chicas
de las más bellas.
El aceite de la iglesia
se dedica
y la cruz
desde el frente
se inclina hacia abajo en sus manos.
La otra iglesia
se cerró o se parecía.
La chica con el cocker
fue alta y clase
y el tiempo corto.
Nadie me dijo
ir,
nadie me dijo
espalda.
Nadie me dijo.
En este verano
mudos.
Un claro reflejo de
plata
sólo
un gradiente
cabello claro.
Un poco de dolor
en la noche
sin fin
sin nada,
Me dije a mí mismo
con un gemido suave
de los labios menores.
¿Qué espera usted
por el tiempo
es un 'poco lo que eres,
pero lo que está
casi nunca
es lo que usted espera
por el tiempo.
Los relicarios de los libros
son antros de polvo
que espese
expectativas en la noche,
La piedra de coral
será testigo de
cuando las manos
se mantendrá en la parte posterior
aumentó carpetas.
La noche envuelve
en un remolino lento
el misterio del día.
Camisas blancas
fiestas del sol,
santos en procesión,
con cacahuetes y cupete
en los puestos de juguetes,
músicos cansados,
sudorosa y se sientan
esquina de la plaza,
mientras que la bomba
espacios en blanco, de repente,
salta en el corazón.
Los pétalos del tiempo
se han desvanecido,
pero aún no caído,
algunos dientes mordaz
se mantuvo
sobre la boca del pasado
morder a los lados
hasta el presente.
Amanecer idílico,
apagados los entojos,
escapa a la luna,
entre líneas
de palabras no dichas
el contorno de tu cara
lucha
a tomar luz.
No era una broma
le dijo un día:
promesa.
Después de un tiempo,
en el reverso de una foto
amarillantas
He leído algo,
pero todo sigue
entre las alas de la esfinge
que abre el futuro
de estrellas desconocidas.
No es olvido y
incluso recuerdo.
De nuestro pasado,
escalas de angustia
marfil perlas,
citrino esperanzas
las pruebas corregidas
de patas de pollo.
Niñas en el banco,
con libros abiertos en su regazo
en espera de números,
golpes y corrosión
de vapor de agua
de asfalto mojado.
Las manos pequeñas
de un niño
que ir muy lejos
y el retorno
al atardecer,
en una casa
las luces se apagaron
a ser aún
ni lo presente,
o en otro lugar.
Mi lugar de nacimiento,
vigas en el techo de oliva
encaladas,
dio a vico:
Tanaro.
Como afluente
dejó la puerta verde
Rosa de Ignacio
fluyeron en el camino
de Fuortes
donde cruzó,
la altura del arco,
los distritos perdidos
del ser
entre un parto de vaca,
campos de trigo
y pantanos infestados
de hierba marisma.
En un regreso lejano
un pequeño gato
apareció desde la terraza
para dar un rostro
una materna resilenza
latente en la frontera
de alusiones probable,
mientras que el año
hay claridad
y el sonido
en ese mes
que se opone a esto.
La avenida, sobre la rejilla,
nieblas
musgo delgada.
Ligero que
y escribir,
tales como comer,
digerir y más;
cansado y arrepentido
se hará evidente
en otro lugar,
modesto y reflexivo,
en el límite de deslizamiento.
Un reflejo de hielo
prepara el suelo,
como residual
memoria de largo,
que cruza el paso
más allá de todos los tiempos,
inerte en el círculo
un día que se prolonga
de cansancio
de forma estéril.
La Aurora, dice
Leyenda de cosas
no se ha producido,
pero por sí solos y juntos
se dice
ir en la oscuridad,
donde el todo es
raíces profundas
una ruina silenciosa.
El rostro se desvaneció
persistencia de la distancia
como un goteo de lluvia
vasos de vapor
para el retraso de trenes.
El camino del corazón
a través de
bucles colgando
el mar,
donde el dolor
se disuelve,
dejando un vacío
que un silencio roto
lleno
espesor innata.
Árboles verdes,
misterios latentes
entre las raíces de
arcilla subterránea salobre.
El rocío
que deja imbrina
es agua de mar,
que se eleva ligeramente
en la cálida noche.
Crucé
cuatro fragmentos
de palma,
ramas estériles
al día
vapor en la mañana
a finales del otoño.
En el patio,
interior desconocido
y en silencio,
se extiende
un horizonte de fuego
donde el cielo
y el mar besos
con labios finos.
Los cambios de estaciones,
fragmentos internos,
restos curvas
de un espacio discreto,
sin fronteras, o sombras,
donde el día
y la noche,
la alegría y el dolor,
vida y la muerte,
no son nada
que un corto
segmento del corazón.
En este día
no hay números
que van
más de dos.
Ayer fue
frío como el hielo.
Y de invierno
pero el fuego
todavía no
viento de colores,
porque un niño de los ojos
puede ver,
como primero y
nuevo
después de un eclipse de la vida.
Voy a decir, de aquellos
que no lo son y que
en silencio,
se retuercen.
Usted ha dicho,
que la vida
debe saber cómo
de mantener.
Permítanme luz
de las profundidades
su opinión
en la idea de que
esconde
detrás de los versos no fáciles.
Un día diferente
no es nada
que futuro
desierto en el dial
la presencia de oblicuo,
entre las baldosas rotas
de agujas de pino y
ventanas de abeto
deformado
peso rebelde
de días de lluvia.
Nichos en la oscuridad
cada llama
lento cero de vela